Bicho raro, esta nostalgia,
este recordar, de pronto,
que la cordillera está nevada,
allá, lejos...
Que mi sur también está así,
frío y húmedo y quieto.
Que la noche está así,
gris y lenta y muda.
Que casi no se donde estoy,
ni que hago acá,
frente a este río que no es río,
este mar que no es mar,
esta excusa que no alcanza
para estar lejos de casa.
